J’ai été informé de l’incendie en arrivant chez moi. 5 minutes plus tard, je sautais dans le RER, direction Pont Marie1.
En me frayant un passage à travers la foule silencieuse, massée à la frontière du bouclage de la police, je découvre le trou béant. La flèche s’est écroulée pendant mon trajet. Ne reste qu’un brasier gigantesque dans le crépuscule, contre lequel lutte une minuscule lance à incendie.
Tout se joue dans un silence de mort. Les quais sont noirs de monde. Des gens aux fenêtres. Des gens sur les trottoirs. Des gens sur le pont de la Tournelle, en plusieurs couches. Une foule aux aguets, encore marquée par la chute de la flèche. Une foule qui murmure et qui ne comprend toujours pas comment des choses pareilles peuvent arriver… et qui se demande si ça va s’arrêter là.
Ce sera la grande question de la soirée, ça. Va-t-on s’arrêter là ? Restera-t-il quelque chose demain ?
Le silence s’étend, tranché par les échos des sirènes. La nuit qui tombe laisse la lueur rouge gagner du terrain, partout. Les pompiers finiront par maîtriser l’incendie, beaucoup plus tard.
Dans les fumerolles du lendemain, on se demandera si l’on arrivera à rebâtir tout cela.
La suite demain.
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1 En changeant à Châtelet, bien sûr.
