Transilien POGI, quelque part près de Saint-Cyr-l’École, 24 juin.
24 h qu’il refuse de nous avouer ce qu’il a fait entre 0h08 et 13h dans la nuit de vendredi à samedi. 24 h que nous spéculons sur toutes les hypothèses possibles, entre tourisme sexuel dans les hôtels de la gare d’Austerlitz et visite crapuleuse de l’hôtel Lambert à minuit. Face à moi, elle qui s’esclaffe. Et l’inconnu, derrière, qui dort toujours à poings fermés. Longue soirée, sûrement. Vus la fatigue et le sourire en coin, c’est sa nuit à lui qui a dû être sexuelle. Ça attire l’œil. Trop de secousses pour une vitesse lente. Pour la sensation de vitesse, on repassera. Faux passage en revue, au cas où. Sert à rien, il pionce. Puis se réveille deux minutes plus tard à Versailles, trottine vers la porte et disparaît. Je me retourne vers eux deux.
« Bon, t’étais où vendredi soir, bordel ? »
Ça fait du bien, de les voir.
